Sem Título

Girassóis embriagados
Seguem um astro complexado
Pintores idiotas
Pintam luzes frias... sombras quentes
Por que rides, Monalisa?
Zombas de mim?
Entre redemoinhos, moinhos e nós
Resgatei a orelha de Van Gogh...
De que te serve se o que te serve
Não mais valia tem?
Lúgubre, fúnebre é o epíteto específico
Da ínfima palavra que não vem à memória...
Maldita!

Letícia Pinheiro/São Paulo-Bra